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Samourai-Brief Nr. 7: Notizen aus dem Inneren
Liebe Leserin, lieber Leser,
Es ist viele Monate her, seit ich Ihnen zuletzt geschrieben habe. Ein Grund dafür ist, dass ich den größten Teil des Junis und einen Teil des Julis auf dem Weg von der FPC Morgantown zur FCI McKean verbracht habe – eine vierstündige Fahrt entfernt. Während des größten Teils dieser Zeit hatte ich keinen Zugang zu Stift, Papier, Briefmarken oder dem rudimentären E-Mail-System, über das ich diese Briefe verschicke.
Der andere Grund, warum ich so lange nicht geschrieben habe, ist, dass ich nach meiner Ankunft von der ganzen Tortur so erschüttert war, dass ich Zeit brauchte, um mich zu erholen und das einmonatige Trauma des BOP-Transports zu verarbeiten.
Sechs Tage nach meiner Ankunft in der FCI McKean setzte ich mich endlich hin, um die Reise zu Papier zu bringen. Doch daraus wurde weniger ein Brief als vielmehr ein ungefilterter Schwall von Trauma, der mir helfen sollte, die schlimmsten 30 Tage meines Lebens zu verarbeiten. Ich beschloss, einen Schritt zurückzutreten und etwas Zeit verstreichen zu lassen, bevor ich den Brief verschickte. Langsam gewöhne ich mich an das Leben hier in McKean, und zu gegebener Zeit werde ich Ihnen alles über diesen Ort erzählen. In diesem Brief möchte ich jedoch zurück zum Anfang des Junis gehen.
Ich möchte den gesamten Verlegungsprozess schildern und erklären, wie aus einer vermeintlich kurzen vierstündigen Fahrt 30 Tage, zwei transkontinentale Flüge, drei mehrstündige Busfahrten, ein Zellengenosse, der wegen Mordes einsaß, und ein Zellengenosse, der einfach nicht aufhören konnte zu scheißen, wurden (mir war der Mörder lieber). Aufgrund der Länge wird dieser Brief wahrscheinlich in zwei Teilen veröffentlicht. Vielen Dank, dass Sie weiterhin lesen und mich unterstützen.
“Endlich habe ich mich hingesetzt, um Folgendes aufzuschreiben: […] die mit Abstand schlimmsten 30 Tage meines Lebens.”
Am 5. Juni wurde mir mitgeteilt, dass ich von FPC Morgantown in ein Drogen- und Alkoholbehandlungsprogramm verlegt werden sollte. Wenn man das Programm erfolgreich abschließt (was etwa 9–10 Monate dauert), wird die Haftstrafe um ein Jahr verkürzt. Der Aufwand eines Umzugs schien sich also durchaus zu lohnen.
Aus Sicherheitsgründen wird einem nicht mitgeteilt, wann man verlegt wird oder wohin. Bei einer Verlegung in Gewahrsam des BOP wird man fast immer in ein Flugzeug gesetzt, das von US-Marshals geflogen und betrieben wird, und zu einem BOP-Transitstützpunkt in Oklahoma City gebracht. Nach einigen Tagen in Oklahoma wird man wieder in ein Flugzeug gesetzt und zum Zielort gebracht. Andere erzählten mir, ich solle mit einer bis zwei Wochen unterwegs rechnen.
Ich hatte außerdem gehört, dass es rund 10.000 Dollar pro Gefangenem kostet, ihn über Oklahoma zu verlegen. Da ich als Sicherheitsstufe „minimal“ eingestuft bin, fast zwei Jahre vor dem Prozess auf freiem Fuß war, mich freiwillig zum Haftantritt gemeldet und seit meiner Inhaftierung keine Disziplinarberichte erhalten hatte, dachte ich, ich wäre ein guter Kandidat für das, was als Überstellungsurlaub bezeichnet wird – dabei wäre ich selbst dafür verantwortlich, auf eigene Kosten zu meiner neuen Einrichtung zu reisen.
Am 5. Juni stellte ich meinen offiziellen Antrag auf einen Überstellungsurlaub. Am 8. Juni wurde mein Antrag ohne Angabe von Gründen abgelehnt. Ich würde den Transit durchlaufen müssen – daran führte kein Weg vorbei.
Am 10. Juni wurde ich um 6:00 Uhr morgens zur Aufnahme und Entlassung (R&D) gerufen. Obwohl ich es damals noch nicht wusste, stand mir ein einmonatiger Fiebertraum bevor: Ich sollte zwei verschiedene Hafteinrichtungen durchlaufen, Zellen mit Mördern teilen, 23 Stunden am Tag hinter Gitterstäben eingeschlossen sein und noch vieles mehr erleben.
Der Ablauf beim Verlassen der Aufnahme und Entlassung (R&D) ist dem bei meiner Ankunft sehr ähnlich. Ich musste mich ausziehen und wurde durchsucht; dann bekam ich schlecht sitzende Kleidung ausgehändigt (khakifarbene Hose mit Gummizug, ein braunes Baumwollhemd, fadenscheinige Boxershorts, nicht zueinander passende Socken und ein Paar blaue Segeltuchschuhe zum Hineinschlüpfen).
Ich wurde in eine Zelle gebracht, während die anderen Häftlinge, die verlegt werden sollten, denselben Ablauf durchliefen. An diesem Tag wurden sechs von uns aus Morgantown verlegt. Wir stellten uns einzeln auf und wurden nach vorn gerufen, damit der Beamte uns Fußfesseln anlegen und unsere Handgelenke in Handschellen legen konnte.
Nachdem wir gefesselt waren, legte der Beamte uns eine Kette um die Taille und befestigte die Handschellen daran. Das Ergebnis war, dass man die Arme und Hände kaum höher als bis zur Taille heben konnte und nur in schmerzhaft kurzen, schlurfenden Schritten gehen konnte. Man gab uns eine braune Papiertüte mit „Frühstück“ darin (Brot, Erdnussbutter, Bologna) und eskortierte uns zum wartenden Bus.
“Wir stellten uns einzeln auf und wurden nach vorn gerufen, damit der Beamte uns Fußfesseln anlegen und unsere Handgelenke in Handschellen legen konnte.“
Der Bus war eine Mischung aus gelbem Schulbus und Reisebus (man denke an Greyhound oder National Express) und bereits mit Insassen aus anderen Gefängnissen der Gegend gefüllt. Im Bus waren Männer aller Sicherheitsstufen. Einige verbüßten 20 Jahre und kamen aus dem „Pen“ (dem US-Bundesgefängnis), andere wie ich saßen kurze Strafen ab und kamen in ein Camp.
Die Stimmung im Bus war im Allgemeinen freundlich. Die meisten Männer aus dem USP wollten wissen, wie es im Camp war und wie viel Schmuggelware wie Vapes und Handys kostete. Vorn im Bus, hinter einem Metallgitter, saßen der Fahrer und drei schwer bewaffnete Beamte. Sie trugen alle Stichschutzwesten und hatten Handfeuerwaffen und Langwaffen dabei.
Als wir Morgantown verließen, freute ich mich darauf, die Landschaft vorbeiziehen zu sehen. Zum ersten Mal seit sechs Monaten bekam ich einen Eindruck von der Außenwelt. Ich nahm alles in mich auf: den Wohnwagenpark, die heruntergekommene Tankstelle, den XXX-Laden – all das faszinierte mich. Nach etwa einer Stunde Fahrt verließ der Bus plötzlich die Autobahn und hielt am Rand einer kleinen Straße an. Nach 20 Minuten im Leerlauf bemerkte ich, wie einer der Beamten mit einer Tüte Kekse von Tudor’s Biscuit World – einer Institution in West Virginia – zum Bus zurückkam.
Wir blieben am Straßenrand stehen, während die Beamten einer nach dem anderen losgingen, um sich Frühstück zu kaufen – eine Angelegenheit, die über eine Stunde dauerte. Ich fand, Frühstück klang gut, aber mein Brot fiel aus der Tüte auf den Boden. Das Frühstück musste warten. Kaum waren wir wieder auf der Straße, bogen wir plötzlich schon wieder ab. Diesmal ging jeder Beamte einzeln in eine Tankstelle, um Zigaretten und Energy-Drinks zu kaufen.
Das Metall der Fußfesseln begann sich in meine Knöchel zu bohren, meine Handgelenke verkrampften sich, und meine Trommelfelle waren völlig am Ende. Viele andere haben es schon gesagt, aber an den Gefangenentransporter erinnert man sich vor allem daran, wie unglaublich laut er ist. Auf jedes Schlagloch folgt eine Symphonie aus schepperndem Metall. Die Insassen vorne im Bus unterhalten sich in voller Lautstärke mit ihren Freunden ganz hinten. Während der gesamten Fahrt ist die Lautstärke auf Anschlag.
Nach etwa fünf Stunden kamen wir am Regionalflughafen Greenbriar Valley an. Am Rand der Landebahn standen mehrere andere Gefangenentransporter. In der nächsten Stunde oder so stieg eine Parade von Beamten aus den anderen Bussen herauf und rief eine Reihe von Namen aus. Wir spielten eine riesige Runde Reise nach Jerusalem, und für einen kurzen Moment betete ich, dass man mich in einen anderen Bus rufen und zu meinem Lager bringen würde – so würde ich den kostenlosen Flug nach Oklahoma umgehen.
Irgendwann war das Spielchen mit den Reise-nach-Jerusalem vorbei, und man wies uns an, aus dem Bus auszusteigen und uns in die Reihe der wartenden US-Marshals einzureihen, die vor einem schlichten weißen Flugzeug standen, dessen Heckflosse lediglich eine kleine amerikanische Flagge zierte.
Der Marshal tastete mich ab, kontrollierte meinen Mund und meine Füße und wies mich an, mich aufzustellen und vorne am Flugzeug unterhalb des Cockpits zu warten. Auf dem Rollfeld pferchte man uns dicht zusammen: zehn Reihen mit jeweils mindestens zehn Häftlingen. Wir sahen zu, wie Häftlinge aus dem Flugzeug stiegen und in die Busse einstiegen, aus denen wir gerade gekommen waren.
Das Ganze muss für die Leute beim Bureau of Prisons ein logistischer Albtraum sein, und ich war überrascht, wie reibungslos alles ablief. Schnell ging es keineswegs, aber es hätte viel schlimmer sein können. Schließlich wurde ich angewiesen, die Treppe hinaufzuwackeln und ins Flugzeug zu steigen. Ich fühlte mich wie Joe Biden, kurz bevor er die Treppe hinauffiel.
Wie peinlich wäre es gewesen, vor all den Sträflingen auf die Nase zu fallen. Ich schaffte es hinauf, ohne mich zu blamieren. An Bord ersetzten Marshals der Flugabteilung die Flugbegleiter, obwohl man im Auftreten kaum einen Unterschied erkennen konnte zwischen einer Delta-Stewardess, die eine Horde fetter Schluffis in Trainingsanzügen zusammentrieb, und einem US-Marshal, der eine Horde Gefangener zusammentrieb. Auf Anweisung der Marshals besetzten wir die Reihen von hinten nach vorne.
Ich saß auf dem Fensterplatz. Der Typ neben mir trug ein ziemlich cooles Ganzgesichtstattoo und erzählte mir, dass er seit 15 Jahren einsaß und wegen einer Schlägerei aus dem USP geworfen worden war. Ich erzählte ihm, dass ich auf dem Weg in ein Camp war und seit sechs Monaten einsaß. Danach hatte er mir nichts mehr zu sagen.
“Das war der erste Hauch der Außenwelt, den ich seit sechs Monaten erlebt hatte.“
Das Flugzeug selbst hatte definitiv schon bessere Tage gesehen; es sah aus, als stamme es aus dem Kalten Krieg. Die Aufkleber, die man üblicherweise überall in Flugzeugen findet und die einem sagen, dass man nicht rauchen soll oder wo im Notfall die Rettungsweste zu finden ist – wie man diese Rettungsweste angelegt bekommen sollte, während man gefesselt und angekettet war, wurde nicht erklärt – waren alle auf Deutsch und Russisch. Wo zum Teufel hatten sie dieses Ding aufgetrieben?
Das Flugzeug war zu zwei Dritteln mit Häftlingen besetzt. Das vordere Drittel war voll mit US-Marshals, mindestens 30 von ihnen. Dann hob das Flugzeug ab, und wir waren auf dem Weg nach Oklahoma City. Nach etwa einer Stunde warf uns ein Air Marshal, der sich alle Mühe gab, eine mürrische Delta-Flugbegleiterin nachzuahmen, eine Tüte mit Mittagessen zu. Es war das zweite – aber nicht das letzte – Lunchpaket mit vier Scheiben Brot, einem Päckchen Erdnussbutter, zwei Scheiben Truthahn und einer kleinen Packung Kekse („Cream 4 Fun“, ein BOP-Klassiker, der mir selbst unter diesen verzweifelten Umständen ein kindisches Kichern entlockte).
Ich hatte die ölige BOP-Erdnussbutter inzwischen gründlich satt und schob sie dem Typen mit dem Gesichtstattoo neben mir zu. Ich machte mich daran, mir ein Truthahnsandwich zu machen – eine Aufgabe, die wegen der Handschellen und meiner eingeschränkten Bewegungsfreiheit nicht gerade einfach war. Das Brot war eiskalt und der Truthahn steinhart gefroren. Nachdem ich die oberste Eisschicht vom Aufschnitt abgekratzt und ihn zwischen die inzwischen matschigen, immer noch eiskalten Brotscheiben gelegt hatte, biss ich hinein und beschloss, dass ich kein großer Fan von Truthahn-Popsicle-Sandwiches war. Zum Mittagessen musste Cream 4 Fun reichen.
Ich war dankbar für die kleine Flasche Wasser, die ausgeteilt wurde, aber nicht gerade begeistert, als ich mir beim Versuch, mich zu verrenken und den Verschluss aufzudrehen, den Großteil davon über die Vorderseite schüttete. Kurz nach dem Mittagessen ging der Marshal Reihe für Reihe durch und fragte, ob wir auf die Toilette mussten. Die meisten mussten, also bestand der Rest des Flugs aus viel Gedränge und Hin und Her zum Bad. Ich lehnte ab und hielt lieber durch, aber der Herr auf der anderen Seite des Gangs ließ das ganze Flugzeug wissen, dass er kacken musste – eine Ankündigung, die für beträchtliche Aufregung und Diskussionen sorgte.
Als wir uns Oklahoma City näherten, meldete sich der Pilot über die Sprechanlage und teilte uns allen mit, dass es in Oklahoma City ein wunderschöner, sonniger Tag sei und angenehme 88 Grad habe. Er erwähnte nicht, dass keiner von uns während unseres gesamten Aufenthalts im FTC Oklahoma City die Sonne zu Gesicht bekommen würde.
Wir landeten am Flughafen OKC und gingen am Hauptterminal vorbei auf ein gedrungenes, braunes Betongebäude zu, das etwa sechs Stockwerke hoch war. Nach einer gefühlten Ewigkeit wurden wir Reihe für Reihe über die Fluggastbrücke direkt ins Gefängnis des Flughafens gebracht.
Wir trotteten hintereinander an einer ganzen Reihe von Marshals vorbei, die uns zum Glück Handschellen und Fußfesseln abnahmen, erneut unseren Mund und unsere Füße durchsuchten und uns dann in eine dunkle Betonverwahrzelle schickten, in der wir dicht gedrängt saßen wie Sardinen in der Dose. In einer Ecke des Raums stand eine einzige Kombination aus Toilette, Waschbecken und Trinkbrunnen aus Edelstahl.
Quelle: BitcoinMagazine
